Muerte

Estás malgastando un tiempo precioso. No es mi tiempo el que malgastas, es el tuyo. Te niegas a aceptarme por lo que soy, lo que evita que sientas el dolor. Reprimes tus lágrimas airadamente, te fortificas contra mí como si yo fuera el mal definitivo. No. No soy ni bueno ni malo, solo soy inevitable.

Un borrón

Mantengo la punta pegada al papel. La tinta comienza a salir, mucho antes que mis ideas. Se forma un borrón.
Cambio de línea y comienzo a escribir lo que me viene a la cabeza.
Termino escribiendo cosas sin sentido.

Espero.
Mientras espero, de nuevo un borrón mancha el papel.
Lo arrugo, lo rompo, lo quemo.
Comienzo otra vez en un nuevo folio.

Un borrón más. Una lágrima.
Un trazo sin significado.